Il est 7h00. Le réveil sonne, un bruit strident et infernal s'en échappe. Une main s’abat sur la table de nuit, à la recherche désespérée de cet objet maudit. Une fois debout, le rituel matinal reprend. La douche, puis la tartine, le mascara, puis les chaussures, enfilées à la hâte, la veste à l'épaule et le sac sous le bras, la porte qui claque. Un fois de plus, le bus qui passe sous le nez, et le taxi attrapé après avoir grillé la file. Le café qui brûle les lèvres,   le portable qui vibre déjà dans la poche. Les klaxons qui résonnent, et les bouchons commencent ...Il est 8h, Paris s'éveille.